Ci hanno ingannato, fratello,

le regine degli zingari non ballano nei boschi,

hanno lo sguardo tagliente di chi sa già tutto

e invece non sa niente.

Come noi, dici tu,

sereno nella tua nuvola di fumo.

No, non come noi,

che chiamiamo la nostra ignoranza col suo nome

e come l’ultimo degli stupidi

e il primo dei saggi

sappiamo di non sapere.

Così camminiamo ridendo sulla lama

dell’orgoglio della gente,

tristi solamente quando taglia via le anime più belle,

le incornicia, le sposa,

e loro restano così,

crisalidi che sognano di essere farfalle.

Come bambini in un museo,

le guardiamo stupiti, lo spillo nella schiena,

felici dello spillo, felici della gabbia.

Tristi, per lo stupore perduto, per la meraviglia avvelenata,

perché speravamo in un bacio sulla pelle della Luna.

Eriol